Есть такая особая порода людей. Тише-тише, мои дорогие, желающие покричать о том, что люди - не лошади. Не лошади, конечно, и иногда очень жаль. Человек - существо местами донельзя иррациональное. И даже не в том месте, где женская логика. Повсеместно, так сказать. А еще - сволочно-эгоистичное оно, человечество наше. Особой концентрации эгоизм и пофигизм занимают среди представителей породы "суицидники".

Вот позавчера, к примеру, парень бросился под поезд. Под поезд метро. Около 19 часов. На станции Вокзальная. Как результат - паралич Святошинско-Броварской ветки. На час с лишним. Паника тех, кто провел этот час в туннеле. Несметное количество нервных клеток, истраченных абсолютно даром. Тысячи неподаренных поцелуев. Невыученных с ребенком стихотворений. Еще много-много "не". Того, что не успели сделать, и не сделают эти люди. Ни в чем не виноватые, и получившие страшный шок машинист поезда и те работяги, которым пришлось отскребать суицидника от рельсов и вагона. Зато он всем доволен. Сам мертв, как и задумывал, и множество людей пострадали попутно. Это ли не мечта каждого суицидника, для которого осознание собственной значимости, никакими более способами недостижимое, превыше всего?

Я не о тех людях, которые, твердо решив свести счеты с жизнью, режут вены в правильном направелнии, или совершают другое какое смертельное действо в полном уединении. Грех не грех, это вообще размытое понятие, а своей жизнью каждый распоряжается сам. А вот поди-ж ты, как много актеров погорелого театра, без спецэффектов и зрителей никак не могут.

Впрочем, есть еще и такие, которые зрителей созывают, а пьесу до конца не доигрывают. Был у меня приятель на заре туманной юности, из такой вот породы. Решив отправиться в лучший мир по причине того, что девка не дала несчастной любви, он потрудился оставить предсмертные записки ближайшим 15 друзьям, и, позвонив некоторым (вот так всегда, чтобы в лотерею какую-нибудь выиграть, так никогда, а как звоночек от полудурка - так сразу я) со страшным словом "прощай", улегся умирать, глотнув снотворного таблетки аж 4. Это сейчас я бы в ответ на такое хмыкнула, и улеглась на диванчик книжечку читать, а тогда я была вся такая трепетная и жалостливая, что подняла по тревоге некоторых общих приятелей, которые, благополучно проникнув в предусмотрительно открытое окно 1 этажа, вызвали скорую для дрыхнувшего мирным здоровым сном ранимого мальчика лет 20. Мальчик потом слегка повалялся в психушке, пописывая херовые стишата о том, как он видал себя в гробу у белых тапках свет в конце туннеля.

Играть со смертью глупо. Шутить ею - еще глупее. А уж выставлять на общее обозрение - никакая не храбрость, а трусость и самая натуральная подлость.

Сегодня умер Хит Леджер. Молодой, красивый, успешный. По одной из версий - принял большое количество снотворного.